孟婆走后的第三天，听风斋里的空气变了。
不是变味。是变重了。我走一步，像在水里走。抬腿的时候，空气扯着我的裤脚。呼吸的时候，胸口闷得像压了一块石头。苏婉站在柜台后面擦杯子，她擦一个放一个，动作很慢。擦到第五个的时候，她的手停住了。
“林砚。“她叫我。
“嗯？“
“潮汐变强了。“
我走到她身边，握住她的手。她的手在抖，很轻，像风里的叶尖。我抬头看天花板，看不见引擎，但能感觉到它在上面跳。不是心脏的跳法，是另一种——涨的时候，整栋房子鼓起来，木梁发出嘎吱声。退的时候，房子塌下去，窗户上的玻璃嗡嗡响。
“潮汐太强了。会伤人吗？“她问。
“不会。但会让人难受。“
“怎么难受？“
“涨的时候想哭。退的时候想死。“
她看着我。我把她的手握紧了一点。
“那怎么办？“
“等孟婆。她答应把壶带来。“
“她还会来吗？“
“会。“
“你怎么知道？“
“因为她女儿说“我原谅你了“。她放下了。“
话刚说完，门被推开了。孟婆站在门口，端着她的灰茶。但她手里多了一个东西。我看见了。苏婉也看见了。
那是一把壶。紫砂的。壶身很旧，包浆厚得像一层皮肤。是那种被人摸了一辈子、捧了一辈子的旧。壶嘴亮亮的，壶盖严丝合缝，像长在一起一样。
“林老板，壶带来了。“
“谢谢。“
“不用谢。这是定海针。放引擎里，潮汐会停。“
林砚接过壶。他接的时候，手指碰了一下壶身，顿了一下。我注意到他的表情变了。很细微的变化，像湖面被风吹了一下。
“怎么了？“苏婉问。
“没什么。走吧。“
林砚拿着壶，走向地下室。我和孟婆跟在后面。楼梯窄，只能一个人过。孟婆走在我前面，她的灰袍子拖在台阶上，扫过木板，发出沙沙声。像竹叶。
地下室的门开了。引擎在里面跳。咚——咚——咚——节奏不稳。有时快，有时慢。有时停一下，像心漏了一拍。漏的那一下，我的胸口也跟着空了一下。
林砚走过去，站在引擎前面。舍利在中央悬浮着，发出忽明忽暗的光。他把紫砂壶拿起来，慢慢放在引擎的裂缝上。壶身贴着裂缝，严丝合缝。
然后壶亮了。不是灰色的光。是金色的光。像夕阳。像黄昏时从云层里透出来的那种暖光。金色的光从壶里渗出来，顺着裂缝流进去，像水渗进干裂的土里。
引擎的跳动稳了。
咚。咚。咚。
均匀的。像钟。一下一下，不急不缓。
“好了？“苏婉问。
“好了。潮汐会慢慢消失。“
“那壶呢？“
“在引擎里了。拿不出来了。“
苏婉张了张嘴，又闭上。她转头看孟婆。孟婆站在地下室门口，没有进来。她的脸一半在光里，一半在暗里。光的那一半，眼睛亮亮的。
“那孟婆用什么煮茶？“苏婉问。
“用新壶。我送她一把。“
林砚从引擎旁边走出来，经过我身边的时候，他碰了一下我的手。然后他上楼，从柜子里拿出一把壶。白瓷的。没有花纹。白得很干净，像刚落下来的雪。
“孟婆，这把给你。“
孟婆接过壶。她捧在手心里，翻过来看底，又翻回去看盖。她摸了摸壶嘴，摸了摸壶把。
“好壶。白瓷。茶汤颜色看得清。“
“对。您煮的灰茶，在白瓷里会很好看。“
孟婆笑了。我认识她这么多天，第一次看见她笑。她的脸很皱，笑起来皱纹更深了，但眼睛里的光更亮了。
“林老板，你和你父亲一样。“
“哪里一样？“
“都会送人壶。“
“他也送过？“
“送过。我年轻时来过听风斋。他送了我一把壶。紫砂的。我用了一百多年。“
“就是刚才那把。“
“就是刚才那把。“
“那您用了一百多年，不腻吗？“
“不腻。因为是他送的。“
孟婆把白瓷壶抱在怀里，像抱着一个婴儿。她转身走向门口。步子还是稳的，但比来的时候轻了。像卸下了什么东西。
“林老板，苏老板，谢谢你们。“
“不客气。“
她推开门。阳光照进来，落在她身上，落在她怀里的白瓷壶上。壶身反着光，白得像玉。
门关上了。
我转头看苏婉。她站在八仙桌旁边，手扶着桌沿。我走过去，握住她的手。
“林砚，你听见我心里的声音了吗？“
“听见了。“
“什么？“
“你在想“她会好的“。“
“对。她会好的。“
“你也会好的。“
“我已经好了。因为你在。“
她笑了。我也笑了。窗外的阳光从防护罩外面照进来，落在桌面上，落在我们手上。暖的。
后院的白茉莉，叶子绿得发亮。风从窗缝里挤进来，带着花香。
孟婆的壶在引擎里。金色的光还在渗，一点一点，像时间在愈合。她的心在女儿那里。我们的心在这。
心在找。心记得。那就够了。
引擎呼吸。我们呼吸。同步。
它说“谢谢“。我们说“不客气“。
阳光照在防护罩上，很美。