她从台阶上滚下去，一共三级台阶，每滚一级，身体就跟石棱磕一下。最后仰面朝天地摔在了阶下的青石路面上。
路面是湿的。昨夜下了霜，早晨的日头还没来得及晒干。她的后背、后脑勺、整个人都浸在那层冰凉的水渍里。
她趴在那里，动了一下。
手掌撑在地上，想把自己支起来。
撑了两下，没撑住。
她的胳膊抖得太厉害了，使不上劲。整个人又趴回去了，脸贴着地面，嘴里吃了一口泥水。
卖豆浆的小贩抬头看了一眼。
那目光里没有同情，没有好奇，甚至没有多少意外——云府出事的消息已经在街坊间传开了。昨天验亲的阵仗那么大，太医院的人都请来了，这条街上该知道的都知道了。
小贩默不作声地收回了目光，继续搅他的豆浆。
陆氏趴在地上。
她的锦缎夹袄上全是泥，头发散在脸上，脸颊贴着冰冷的石板路面。一只绣鞋不知道掉在哪里了，光着的脚上冻疮裂了口子，渗出来的血和泥水混在一起，分不清哪个是哪个。
再也没有往日的风光。
再也没有了。
云落站在府门内。
门槛把她和外面隔开。她站在里面，陆氏躺在外面。三级台阶，两丈距离。
她看着陆氏。
看着这个女人趴在泥水里挣扎的样子，看着她的脊背一耸一耸的——不知道是在干呕还是在哭。看着她那只光着的脚缩在身下，脚趾蜷着，无意识地抠着地面上一块已经松动的砖。
二十年前，这个女人用一碗掺了毒的药，杀了她的母亲。
十三年前，她在母亲的遗物里发现了那张被塞在衣裳夹层里的字条——向氏临死前写的，只有两行字，墨迹歪歪扭扭的，写到最后一个字的时候笔画拖出去了很长一条尾巴，像是手已经握不住笔了。
字条上写着：药有异味。非难产之症。
她母亲到死都没能说出那句话。
云落在门内站了很久。
风从门缝里灌进来，把她棉袍的下摆吹得微微摇晃。
她的脸上没有快意。没有解恨。没有如释重负。
什么都没有。
她以为这一天到来的时候，自己会哭。
没有。
她以为自己会笑。
也没有。
她只是觉得空。
像一只被倒干了水的瓶子。水流了二十年，终于流完了。瓶子空了。
空得发疼。
她低下头，看了看自己的手。
指尖是凉的。
她攥了攥拳头，指节泛白。
“娘。“
她在心里说。
不是叫陆氏。是叫她那个从没见过面的母亲。那个在她出生的那天死去的女人。那个只来得及给她取了名字就闭上眼睛的人。
云落。
云散雨落。
母亲给她取这个名字的时候，是不是已经知道自己要死了？是不是已经知道那碗药有问题？是不是用这仅剩的两个字，把所有来不及说的话、来不及做的事、来不及给她的爱，全都压进了一个“落“字里？
落定。
尘埃落定。
娘，你听见了吗。
外面传来了马蹄声。
云落抬起头来。
长街尽头，一匹青骢马正朝这边跑过来。马上的人穿着一身鸦青色的大氅，大氅的下摆被风吹得翻飞起来。
容子熙。
他昨夜没有回来。一整夜都在外面，处理那些杀手的事、审讯贾达的事、“凤仪宫里“那条暗线的事。
马在府门前停下了。
他翻身下马，靴底踩在石板路面上，目光扫过台阶下趴着的陆氏——只扫了一眼，没有驻足，没有多看。
他看见了门内的云落。
两个人隔着门槛对视了一瞬。
容子熙没有说话。他跨上台阶，越过门槛，走到她面前站定了。
他伸出手。
掌心朝上，摊开。指节修长，指腹上有几处新鲜的薄茧——昨夜的事留下的。
云落低头看着那只手。
看了几息。
她把自己那只冰凉的手放了上去。
他握住了。
掌心是热的。那股热从他的掌心传到她的指尖，像一小团被护在风里的火。不大，可烧着呢。
“完了？“他问。声音不高，像是在问一件日常的小事。茶凉了？字写完了？路走到头了？
“完了。“她说。
容子熙的手收紧了一点。
他没有说“辛苦了“。没有说“做得好“。没有说任何一句空洞的安慰的话。
他只是握着她的手。
用他那只满是薄茧的、昨夜拆过信笺审过杀手拔过肩膀上梅花钉的手，稳稳地、牢牢地握着她。
院子里的老槐树上，有一只鸟叫了一声。
早晨第一缕阳光越过了东边的屋脊，照进了云府的门。
光落在门槛上，落在青砖上，落在云落素色棉袍的衣角上。金粉一样细细密密的，暖得恰到好处。
门外的陆氏终于从地上爬起来了。
她跪在石阶下面，回过头来看了一眼府门。
门开着。
可她已经不属于那扇门里了。
门里站着的两个人甚至没有在看她。
那个年轻的女人把手放在那个男人的掌心里，站在晨光中，背影安安静静的。
陆氏张了张嘴。
喉咙里挤出了一个很轻很小的声音。
不是骂人的话。不是求饶的话。
听不清。
风把那个声音吹散了。
她转过身去。跌跌撞撞地、深一脚浅一脚地、朝着长街的另一头走。一只脚有鞋，一只脚没有。走几步就歪一下，像一棵被风刮断了根的枯草，不知道还能滚到哪里去。
走了十几步，她摔了一跤。
爬起来。
又走。
又摔。
再爬。
她的身影越来越小，越来越远，最终被拐角处的墙壁吞掉了。
长街上重新空了。
卖豆浆的小贩往锅底添了一把柴。火苗蹿起来，锅里咕嘟嘟地冒着白气。
日头升起来了。
腊月的日头，不烈，可亮。照在屋顶的霜上，霜化成了水，顺着瓦当往下滴。一滴一滴的，落在檐下的石板上，把石板上昨夜的那层薄冰融出了一个又一个小坑。
新的一天。
干干净净的。
云落站在门内，看着那条被阳光铺满的长街。
容子熙的手还握着她的。
她没有抽回来。
也没有回头去看正厅的方向——那里面坐着她的父亲，坐着一个被真相击碎了二十年幻觉的男人。那个男人还有很长的路要走。他的病、他的愧、他欠向氏的那条命、他欠云落的那二十年——都不是一张休书能了结的。
可那是以后的事了。
现在——
云落深深地吸了一口气。
清晨的空气是冷的，灌进肺里，凉丝丝的，像吞了一口薄荷。
她慢慢地吐出来。
那口气在清冷的空气中凝成了一小团白雾，飘了飘，散了。
娘。
这只是开始。
你的仇，我记着呢。杀你的人、帮着她的人、替她遮掩的人——一个都跑不了。安怀比三天后掉脑袋，陆春娘今天被扫地出门，剩下的那些，我一个一个料理。
不急。
我有的是时间。
她松开了容子熙的手。
转过身，走进了云府。
身后，府门在晨光中敞着。
阳光从门外涌进来，铺在青砖地面上，明晃晃的一片，像一匹展开的金色绸缎。
老槐树上的鸟又叫了。
叫了两声，扑棱一下飞走了。
一片枯叶从枝头落下来，在半空中打了个旋，轻飘飘地坠在了院子正中的那口石缸里。缸里的水结了薄冰，枯叶落在冰面上，又滑又轻，被风一推，慢悠悠地从这头滑到了那头。
春天还远，可冰，已经开始裂了。
陆氏在长街上走了很远。
说是走，不如说是挪。左脚有鞋，右脚没有，每踩一步，光脚板就贴上冰凉的石板路面，那股寒气从脚底往上窜，窜到膝盖，窜到腰，窜到心口。她的身子一歪一歪的，肩膀撞上了路边的墙，墙面粗糙，把她锦缎夹袄的袖子刮出了一道口子。
她没在意。
她什么都顾不上了。
拐过那个墙角之后，云府的大门就看不见了。她回过一次头，只看见墙角后面露出来的半截屋脊，灰瓦在日光下闪着冷光。那是她住了二十年的地方。她在那个院子里当过夫人，穿过最好的绸缎，吃过最精致的茶点，使唤过一屋子丫鬟婆子——那些人见了她，哪个不是躬着身子叫一声“夫人“？
没了。
全没了。
她靠着墙，慢慢地蹲下去。膝盖弯不大动，在柴房里跪了一夜，两个膝盖肿得像发面馒头似的，青紫一片，一碰就疼得眼冒金星。她咬着牙，扶着墙一点一点地往下出溜，最后整个人缩成一团，蜷在了墙根底下。
冷。
腊月的风刮过来，灌进她那件脏得看不出颜色的夹袄领口，顺着脖子往下钻。她打了个哆嗦，用两只手抱住了自己的胳膊。手指上全是血——扒砖扒的，指甲劈了好几片，露出来的甲床是红的，已经凝了一层暗褐色的血痂，看着像十根手指头都在往外翻肉。
街上开始热闹起来了。
腊月里虽然冷，可年关将至，采买年货的人多。挑着担子的货郎从她面前走过去，扁担两头晃悠悠的，一头挂着红灯笼，一头挂着对联。几个媳妇子结伴去布庄，手里拎着鸡蛋篮子，嘴里叽叽喳喳地说着今年的棉花涨了几文钱。一个半大小子从她身边跑过去，险些踩到她的脚，回头看了一眼，嘴里嚷嚷了句什么，被同伴拽走了。